o passageiro

2011-02-01T10:17:00.004Z

JÁ QUE A VIDA É CURTA

“já que a vida é curta

e o futuro, diz que está aqui já

(sei lá)

já que o futuro vem

em peças separadas p'ra montar

(ah! ah! ah! ah!)

antes que se esgote

reserve desde já o seu exemplar”

“Sérgio Godinho” CARAMBA

Três ideias sobre o tempo….

Afinal o que é que existe, o passado, o presente ou o futuro?

Só pode ser o passado. Evidentemente.
Actos e produtos ficaram todos lá. Mas será que ainda lá estão?
Certo certo é que tudo o que tocamos agora veio do passado, seja ele próximo ou distante.
O passado é o único tempo sobre o qual se verificam teses ou pairam arrependimentos.
O passado tem uma estabilidade fotográfica, e mesmo quando contamos uma história é como se olhássemos para uma destas modernas molduras digitais que guardam fragmentos aleatoriamente organizados.

Mas haverá apenas um passado, ou será que antes pelo contrário serão em número infinito os tempos simultâneos que interagem entre si?

Neste caso então, pensando bem, o que existe realmente é o presente. É aqui que agarramos o efémero e lhe conferimos vida, cor, temperatura, cheiro, gosto, toque, materialização ou sublimação. É no presente que transformamos os “por fazer” em “em curso” e, simultaneamente, esperamos pelo arrefecimento do “produto acabado”.

Mas será o presente um único tempo, ou cada um respira o seu? À minha volta entram e saem figurantes que quando não fazem parte do meu jogo fazem de outro que jogam sempre, o seu. Pois é, na verdade há infinitos presentes a esvaírem-se autonomamente.

Afinal será que o que existe é o futuro? De lá é que nos hão-de vir as estradas para caminhar e as sombras para descansar. Quando fazemos algo é para que esse algo surja no minuto seguinte, para o ano que vem ou um dia quem sabe… Fazemos tudo para que o futuro aconteça.

Mas será que poderíamos escolher futuros diferentes?

Parece por vezes que olhando o futuro estamos a incendiar o presente e a deixar marcas no imaginário do passado; que olhando o presente estamos apenas a olhar para nós; e que olhando o passado nos esquecemos que existimos.

Não obstante, e porque não será a tomada de consciência de qualquer dos casos que evitará que assim suceda, poderemos felizmente concluir que, passado, presente e futuro, tanto nos faz que existam três, apenas um, nenhum deles ou apenas nós, porque afinal aquilo que nos move não são os tempos classificados e medidos, mas antes esta continuidade que nos permite alternar entre teimosos sobreviventes e deslumbrados crentes.

2010-04-06T17:43:00.002+01:00

Porque será que me estou nas tintas para a biodiversidade?

Se cada asa de borboleta é uma composição plástica nova e arrebatadora…
Se cada cria de animal, grande ou pequeno é um ser magnético e hipnótico…
Se cada mancha verde na paisagem é um excesso caleidoscópico de folhagens e troncos, irreverências florais e tentações à gula…

Porque será que me estou nas tintas para a biodiversidade?

Se os corpos se reproduzem mas se não clonam, se fundem e reordenam num equilíbrio sempre novo e resplandecente…
Se as faces se sucedem na rua (ou na vida) imprevisivelmente transbordando de intenções e medos cuja interactividade ultrapassa o limite da cegueira…
Se os sorrisos nos provocam o siso cada um à sua maneira, mostrando ou escondendo dentes, alarves ou mudos, fazendo-nos esquecer por segundos o capacete do nosso egocentrismo…

Porque será que me estou nas tintas para a biodiversidade?

Se o plâncton alimenta as baleias e pardal come do que lhe apetece…
Se uns nadam quilómetros para desovar onde nasceram e outros atravessam a selva para morrer no mesmo lugar dos seus antepassados…
Se eu sou o mais velho de três irmãos e o décimo de vinte um primos…

Porque será que me estou nas tintas para a biodiversidade?

Somos seres de campo não de aviário, nesta ficção científica que é a fatia do tempo que nos foi destinada, e só assim poderemos ser entes saborosos para o deleite dos outros.
Que sentido faz um aviário de baleias, ou um alecrim de estufa?
Que sentido fazem gaiolas ou vasos para prender alfinetes, rosas plastificadas ou tubarões de lábios pintados?
Somos seres de campo e o campo já tem tudo organizado. Nós é que lhe desenhamos linhas e construímos muros, para dizer estes são de aqui e aqueles são dali. Nós é que lhe inventamos regras e proibições para prevenir a corrosão do nosso antecipado epitáfio e preservar a nossa incapacidade de mudança.
Temos todos os motivos para desejar fazer parte desta explosão de vida e no entanto…

Eu estou-me nas tintas para a biodiversidade…
…porque te amo!

Cada ano, cada estação, cada mês,

cada semana, cada dia, cada noite,

cada hora, cada minuto, cada segundo,

cada batida do meu coração,

cada inspiração, cada passo, cada corrida,

cada descanso, cada olhar, cada som,

cada cheiro, cada sabor,

cada raio de luz, cada sombra,

cada pasmo, cada gargalhada, cada saudade,

cada viagem, cada paragem, cada regresso,

cada adormecer, cada insónia, cada despertar,

cada aula, cada intervalo,

cada escolha, cada dúvida, cada copo de cerveja,

cada brinde à saúde,

cada alegria, cada suspiro,

cada vitória, cada derrota,

cada mistério, cada solução,

cada flor, cada insecto, cada campo,

cada objecto, cada desenho, cada poema,

cada lema, cada ousadia,

cada sessão de cinema,

cada concerto, cada café,

cada segundo, cada minuto, cada hora,

cada noite, cada dia, cada semana,

cada mês, cada estação, cada ano,

cada reencarnação…

2009-12-09T13:41:00.003Z

ESPÍRITOS

Os nossos parentes amigos e amigos não parentes são na verdade todos os espíritos que estão connosco. Que importa se estão vivos ou presentes? O que importa é que são amigos e só os amigos fazem parte do corpo espiritual que multiplica por mil a força de cada eu.
Eu tenho a certeza de que todos os que estão comigo me querem bem, porque também sei que os que me querem mal estão apenas consigo próprios ou congregados em forças que andam por outras voltas.
Cortar os laços com os nossos amigos, seja por ausência, divergência, distância ou diferente essência, é uma acção inútil que nos confirma astros de um universo deprimentemente em expansão acelerada e arrefecimento galopante.
Os amigos que connosco desenham o espírito de que fazemos parte são a paisagem que nos acolhe, nutre e regenera. Para estarmos perto basta a memória, a palavra ou o abraço.
Fiquemos juntos.

2009-07-12T21:22:00.001+01:00

Super heróis

Que mérito há em atravessar paredes?
Que glórias se exibem em voar, ser elástico, ter teias projectactes, visão telescópica ou automóveis à prova de tudo?
Que grandeza se bebe nas poções mágicas, anéis protectores ou latas de espinafres?
Que orgulho se pode ter em ser imortal?
Ter poderes não é ser herói, muito menos ser super herói. Antes pelo contrário. Em Aljubarrota os heróis não tinham poderes e ganharam.

De todo o modo, e só para que fique claro, os heróis nunca tem a vitória assegurada por nomes fantásticos, clubes de fans, finais felizes ou próximos capítulos.
Os heróis não são coisas raras.
Os heróis são mortais e batíveis e a única coisa que os distingue é a coragem.

Super heróis são todas as mulheres que se envolveram, sem pedir, num confronto directo com o cancro da mama. Todas as que venceram e todas as que não.

Super heróis são os professores que lutam para fazer aprender quaisquer que sejam os seus alunos, quaisquer que sejam as condições ou as quantidades, ou qualquer que seja a distância a que se encontram de casa.

Super heróis são os taxistas que fazem de cada viagem uma aventura no desconhecido para nos deslocarem no tempo entre lugares que fazemos ponte.

Super heróis são os médicos que todos os dias cumprem dezenas de actos médicos para os quais é repetidamente necessário descodificar falsos sintomas paranóias e aflições.

Super heróis são os caixas dos supermercados que aos centenas de bons dias tem que juntar concentração no cálculo sorridente e prevenido.

Super heróis são os pescadores que desafiam a inclemência dos fluidos numa faina desproporcionada e traiçoeira. São também super heróis as suas famílias cuja oração solidária os trás de volta todos os dias. Ou não…

Super heróis são as pessoas que limpam, arrumam, dobram e aspiram o pó dos outros e que depois o levam para casa para o jantar.

Super heróis são os que dormem na rua arriscando não recusar a recusa que o mundo lhes oferece.

Super heróis são os pais que se privam do descanso e se derretem no prazer de salvaguardar o crescimento inteligente, saudável e em liberdade dos seus filhos.

Super heróis são os que lutam contra a infâmia e a tirania arriscando a vida na palavra esgrimida.

Super heróis são os que perdoam, os que mudam, os que amam sempre, os que partilham, os que acolhem.

Super heróis são os que se arriscam a perder os dedos porque fazem tudo com duas mãos como se tivessem quatro.

2009-07-09T13:47:00.000+01:00

2009-05-28T11:40:00.000+01:00

de Espantoso Barbosa

“Liberdade”

Todas as palavras que servem para tudo não servem para nada.

Liberdade.
Palavra comprida e inútil.
Conceito que não se grita nem se alcança.
Catalizador de todas as transformações.

Liberdade
Vocábulo efémero que se existe se esfuma e se se perde se anseia.
Lugar do nada pois só nele ser livre não se acaba.
Lugar do tudo pois só aí deixar-se dormir é absurdo.

2009-04-25T11:40:00.003+01:00

“Ser livre”

Eu não quero ser livre!

Eu não quero ser livre para te matar,
Eu não quero ser livre para vos oprimir,
Eu não quero ser livre para violar.

Eu não quero ser livre para o poluir.
Eu não quero ser livre para me impor,
Eu não quero ser livre para vos constranger.

Eu não quero ser livre para torturar,
Eu não quero ser livre para te censurar,
Eu não quero ser livre para vos invadir.

Eu não quero ser livre para exterminar,
Eu não quero ser livre para vos alienar,
Eu não quero ser livre para te trair.

Eu não quero ser livre para sufocar,
Eu não quero ser livre para te abandonar,
Eu não quero ser livre para vos roubar a liberdade.

Livre sim quero ser mas para te libertar…

2009-04-20T00:01:00.001+01:00

Deixar respirar

É tão bom respirar que nem sequer pomos em causa deixar de o fazer. Respirar é um acto que se inicia no primeiro segundo e sobre o qual, a partir de aí, velamos para que seja perfeito em todos os outros momentos da nossa vida. Se o ar, por este ou por aquele motivo, se torna sufocante buscamos urgentemente outro lugar. Se estamos em apnéia por submersão o regresso à superfície é sempre acompanhado de um arrepio de felicidade. Gostamos de respirar e para o recordar não há nada como uma inspiração consciente. Respirar requer ar, temperatura, espaço, ritmo e posição. Quem pratica natação, atletismo, ou canto, por exemplo, sabe também que a eficácia do processo pode ser aperfeiçoado fruto de uma aprendizagem.

Respiremos portanto.
Exijamos que nos deixem respirar.
Exijamos que nos deixem respirar no sentido literal e nos outros todos.

Tão bom como respirar é o consciente acto de deixar respirar, deixar respirar os outros, deixar respirar os outros que estão connosco e sobretudo deixar respirar a quem amamos.
A verdade é que se amamos alguém a sério queremos estar com essa pessoa na totalidade e a toda hora. Ora esse desejo incontrolável encerra dentro de si uma evidente contradição. Se guardarmos só para nós todo o tempo de outro alguém, esse alguém deixará o seu próprio tempo o que significa que desaparecerá. E se a pessoa que pensamos “ter” desaparece então não temos nada. E afinal só queríamos ter tudo.
Amar alguém é amar a sua respiração intrínseca a qual é fundamental deixar funcionar.
Quando se ama outra pessoa temos de a deixar respirar, por si, no mundo, para cima de nós eventualmente, mas sempre incondicionalmente.

2009-04-19T10:55:00.000+01:00

2009-04-10T18:00:00.003+01:00

S.A.B.E.

Quando por causa de um projecto “Coménius”, estive cinco dias na Polónia, intuitivamente os meus sentidos buscaram em cada segundo, um cheiro, uma imagem, um sabor, um lugar, que a genética tivesse inadvertidamente deixado passar proveniente dessas minhas raízes judaicas.
Não me atravessou nada específico mas pareceu-me ao menos ter apanhado uma ou outra brisa conhecida.
Consciente desta desidentificação patente, juntei ao vocábulo “reconhecimento” a frase “deixar-se tocar”.
Tocou-me em primeiro lugar Cracóvia pela sua identidade descontraidamente cosmopolita e universitária.
Tocou-me negativamente Auschwitz de onde vim com a certeza que toda a gente lá deveria ir uma, e uma só, vez na vida. Hoje acho que não devia ter ido.
Surpreendemente tocou-me um sabor e ficou. Não sei se por coincidência, ou por ser mesmo assim, em todos os lugares onde comemos, restaurantes, escolas ou casas particulares, havia sempre sopa de beterraba. Um caldo vermelho, aguado, saboroso, bonito, e com ar de poção mágica. Magia ou não é que me apetece voltar à Polónia quanto mais não seja por isso.
De regresso a Portugal, tal como quem compra um carro em segunda mão e a partir desse dia só vê viaturas iguais à sua a circular, a beterraba, alimento que nem fazia parte da minha dieta alimentar, passou a pavonear-se na minha frente permanentemente.
Crua, cozida, ou em vinagre, comprei, experimentei, cozinhei, acertei, falhei, de tudo um pouco. Por fim, e por uma questão prática, deixei-me vencer pelos pacotes de beterraba cozida que devoro puro e simplesmente ao natural (fria claro!). Não minto se disser que como uma média de uma beterraba por dia.
Pode ser adição mas faz-me muito bem. Acho eu…
Ah! Já me esquecia! A sopa de beterraba é que nunca consegui fazer. Talvez lhe falte um ingrediente : a Polónia.

2009-04-09T06:59:00.002+01:00

Renascer

Temos tantos motivos para renascer…
Mas não é fácil. Na maioria das vezes é preciso morrer. Ora o que se passa é que para morrer é preciso querer. Para morrer é preciso querer e estar bem de saúde. Ninguém deve desejar morrer em fraqueza. É um erro porque pode ser que não tenhamos forças para renascer.
É claro que a passagem da fase larvar para bicho alado implica uma letargia em casulo e esse processo é esgotante no que diz respeito às energias. Temos que dispor delas antecipadamente quando decidimos matar a nossa vida larvar.

Cumpridos os requisitos da viagem, renascer é sempre bom se não se fica na estação.

Quando se renasce vem-se fraco, mas limpo e a carregar baterias.
Quando se renasce vem-se livre, com vontade mas a passo.
Quando se renasce adquire-se uma espécie de alegria que vem com a luz da manhã e traz uma mistura sempre nova de cheiros intensos.
Quando se renasce não temos nada, não queremos nada mas desejamos viver.

2009-04-03T23:59:00.003+01:00

Primeira exposição de "o passageiro". Dentro de quinze dias, em Badajoz, (data, hora e local a corfirmar). Estão todos convidados. Será composta por 22 aforismos organizados num único mural, com o elemento introdutório (na imagem) centrado no conjunto.

2009-04-01T00:30:00.001+01:00

2009-03-30T22:19:00.004+01:00

Palavras ditas

As “palavras por dizer” estão todas arrumadas no grande armazém dos sons. Convocadas pelas almas em grupos coerentes são encadeadas em frases e submersas num banho de cal. Brancas e unidas as palavras ainda não são nada. É o pensamento requisitante que lhes infunde a intenção de decidir dispara-las ou não no alvo escolhido. Nem sempre o disparo é certeiro. Por vezes há problemas. Em alguns casos, não sendo accionadas pela língua endurecem e sublimam-se ainda dentro da câmara. Noutros casos rebentam dentro do instrumento estilhaçando-se aos pedaços nos corpos de inocentes passantes. Casos há, em que as palavras são levadas pelo vento ou roubadas durante o trajecto, perdendo-se no espaço em paradeiro desconhecido. Estas nunca mais voltam.
Na generalidade não é isto que se passa. Quando alguma alma convoca a frase “Uma ginja por favor!” normalmente acerta num taberneiro. Ou quando a frase configura um “tem aqui um belo menino” normalmente esbarra numa mãe cansada.
As "palavras ditas" não sendo na maioria dos casos poluentes raramente são recicláveis. “Está dito está dito!”. Ainda assim serão de alguma forma recuperáveis na citação e pela leitura. É importante que assim seja pois cada frase encerra uma missão urgente cujo cumprimento só a ela foi atribuído pelo que culmina na volatilização da sua sonoridade.
Ainda assim há gravadores de cassetes.
As "palavras ditas" são as flechas dos nossos heróis mas também as dos nossos adversários.
Temos que aprender a sobreviver nesta selva dos sons e ter a capacidade intuitiva de saber quando nos devemos esquivar ou quando nos devemos entregar.
Não obstante as palavras em si, são apenas cal e não desejam nenhum mal.
São sempre os lábios que as conspurcam, contaminam e infectam ou então que as fazem douradas, deliciosas ou ardentes.
Algumas "palavras por dizer" são desejadas "ditas" ainda antes de serem convocadas. São aquelas para as quais abrimos um negativo impresso em baixo relevo na nossa mente ansiando que tragam o banho proveniente de boca específica.
Se tardam lavram vazios. Se tardam muito abrem túneis. E se não chegam podem acabar por nos esvaziar por dentro.
Mas se chegam curam, infundem vida e provocam um milagroso rejuvenescimento.

2009-03-29T08:54:00.000+01:00

2009-03-28T19:30:00.002Z

Apaixonar-se é uma espécie de parto ao contrário no qual temos que fazer passar o corpo e alma do outro pelas nesgas que medeiam as costelas e simultaneamente comprimi-lo até caber por inteiro no lugar do coração. Contracções e dilatações são neste caso substituídas por ansiedade e palpitações cuja frequência é extremamente difícil de detectar mais parecendo uma permanência.

(passageiropédia 2009)

imagem: "Psyche et L'Amour" (1889) de William-Adolphe Bouguereau

2009-03-27T02:24:00.003Z

Eternidade

Quero estar aqui,
Neste lugar,
Agora,
Com os meus fantasmas,
Com os meus desastres,
Com a minha história.

Quero dar-te a ti
O meu lugar cativo,
A minha hora,
Para os teus dilemas,
Para os teus poemas,
Para a tua glória,

Quero ser metade,
Numa meia cama,
Basta meia hora…
………………….
Fantasmas, desastres e história,
Dilemas, poemas e glória,
Tudo o que existe numa só memória.

2009-03-25T00:01:00.001Z

TRANSPARÊNCIA

Transporta, importa, submete, comporta, inscreve tal qual
tudo bebe na sua transparência...

Que importa, sorri, subscreve, está ali, suporta, sustém,
não é de ninguém.

É de todos, é de tudo, é comum,
é surdo-mudo, é constante e mutante, é afável, é Amor,

É dor, é sofrimento, é calor, contentamento, Paz, é interior,
transparente,
de verdade é aquilo que fôr.

Consuelo

Este comentário/poema foi-me enviado para a mensagem do dia 20.03.2009. Tal como prometido no momento deixo aqui a ilustração do mesmo.

2009-03-24T13:05:00.001Z

Obsessivamente prognosticados

Vivemos tempos de um mundo exageradamente antecipativo. Não nos basta conhecer os ciclos, da água, das estacões do ano, da gestação, etc. Queremos prever tudo, antecipar cenários, desvendar todos os futuros.
Acabou a história da surpresa do nascimento.
Acabou o prazer de um bom jogo de futebol.
Antecipamos repetidamente, com base em inquéritos e estatísticas, todos os resultados e depois culpamos alguém ou algo de não ter assim sucedido. Tomamos os momentos reais como algo aberrante que não devia ter sucedido ao ponto de quase o ignorarmos e passamos semanas a divagar sobre o que estava previsto acrescentando dezenas de explicações e desculpas.
Não nos basta prever o tempo, queremos decidi-lo.
Não nos basta as agruras da vida, queremos prognosticar no futuro todas as variantes, fazendo da mais desgraçada conjuntura a mais provável fatal confirmação.
Queremos ver filmes que já sabemos como acabam ou cujo final é votado pela audiência. Mesmo assim deleitamo-nos, alimentando mais este nosso egocentrismo. Ou será egoísmo?
Desiludimo-nos com todas as ofertas que nos fazem pois só apreciamos as que pedimos.
Por fim trocamos a nossa vida pela dos outros, via cabo, para que o imponderável não seja para nós qualquer risco.
Não será por acaso que a astrologia está na moda, logo agora que a astronomia está cada vez mais exacta.
As religiões dão-nos um sentido para a morte e a leitura dos astros explica a vida num pacote dado em sortes. Bem sei que o materialismo é a coisa mais abstracta e imaginária que inventamos e que Deus é indefinível (graças a Deus). Mas este jogo que estamos a jogar é para ir a jogo, não para simular ou assistir.

2009-03-22T10:29:00.000Z

2009-03-21T17:51:00.003Z

"WET WET WET – love is all around"

I feel it in my fingers

I feel it in my toes

Love is all around me

And so the feeling grows

It's written on the wind

It's everywhere I go, oh yes it is

So if you really love me

Come on and let it show

You know I love you,

I always will

My mind's made up by the

Way that I feel

There's no beginning,

There'll be no end

'cause on my love you can depend

I see your face before me

As I lay on my bed

I kinda get to thinking

Of all the things you said, oh yes I did

You gave your promise to me and

I gave mine to you

I need someone beside me

In everything I do, oh yes I do

You know I love you, I always will,

My mind's made up by the

Way that I feel

There's no beginning,

There'll be no end

'cause on my love you can depend

Got to keep it moving

Oh it's written in the wind

Oh everywhere I go, yeah, oh well

So if you really love me, love me, love me

Come on and let it show

Come on and let it

Come on and let it (come and let it show, baby)

Come on, come on, come on let it show baby

Come on and let it show

Come on and let it show, baby

Come on and let it show

2009-03-20T08:53:00.002Z

Recebi por e-mail esta mensagem com fotografias de José Reynaldo da Fonseca

Originária da América Central, a borboleta transparente encontra-se numa área que vai desde o México ao Panamá.
É bastante vulgar nestas paragens, embora seja difícil de ver, devido às suas asas transparentes, que actuam como um mecanismo natural de camuflagem.
Esta borboleta de asas transparentes, é rara e muito bonita.
A sua presença, indica aos ecologistas da floresta húmida estarem na presença de um habitat de alta qualidade, e o seu desaparecimento, avisa-os de que houve uma mudança ambiental.

(se alguém souber de alguma referência de autoria que tenha publicado, por favor comente esta mensagem)

2009-03-19T09:30:00.000Z

2009-03-18T01:15:00.004Z

O que eu não sabia é que no céu havia gatos… Havia e há.
No céu há gatos e cães, caixotes do lixo e nuvens altas, aceleras e agentes da autoridade, lojas dos trezentos e tabacarias, ratos nas sarjetas e osgas no verão, parques infantis e construções clandestinas, logradouros e terraços, canais por cabo e rádios locais, pacifistas, activistas e retalhistas, bancos, homens das castanhas e cauteleiros.
No céu há uma cópia exactamente igual a cada coisa do mundo em que vivemos.
Para se lá chegar temos de subir uma escada com 3 678 256 degraus que demora uma semana a trepar. No fim desta está então um lugar tão parecido com o teatro terreno que nos faz duvidar de ter sequer partido. Mas não, aquele lugar cheio de gatos é o céu.

2009-03-17T01:25:00.002Z

Certas coisas

Há certas coisas que é uma sorte não perceber nada do assunto, como por exemplo: Amar, acariciar, beijar, abraçar, olhar com ternura, compreender, ajudar, etc.
Como seremos capazes de amar se soubermos o que é? A entrega do amor é sempre labiríntica e escura, maravilhosa e nova, redentora e renovadora.
Como poderemos ter a certeza da sinceridade de uma carícia se ela for apenas consequência de um qualquer manual de instruções? Uma carícia, aprendi-o há pouco, é uma passagem de energia que nos arrepia a sensibilidade. Uma carícia é um contacto suave que nos faz ver com o tacto.
Como poderemos saborear um beijo sem antecipadamente ter consciência do desconhecimento da sensação? Que manual de instruções nos poderia informar da intensidade e tempo, momento ou fusão sem consequentemente nos deixar baralhados, ansiosos e desiludidos?
Corpo contra corpo, que ensinamento pode ser acrescido a um abraço para que este seja: suave ou apertado; instantâneo ou demorado; quente ou refrescante?
Que sensações podem ser antecipadas no resgate que fazemos delas no corpo do outro?
E até do sexo, de que é muito importante saber muita coisa, e nos tempos que correm com mais propriedade, poucos ou nenhum destes conhecimentos nos garantem uma relação aprendida.

2009-03-16T00:07:00.001Z

Cada ano, cada estação, cada mês,
cada semana, cada dia, cada noite,
cada hora, cada minuto, cada segundo,
cada batida do meu coração,
cada inspiração, cada passo, cada corrida,
cada descanso, cada olhar, cada som,
cada cheiro, cada sabor,
cada raio de luz, cada sombra,
cada pasmo, cada gargalhada, cada saudade,
cada viagem, cada paragem, cada regresso,
cada adormecer, cada insónia, cada despertar,
cada aula, cada intervalo,
cada escolha, cada dúvida, cada copo de cerveja,
cada brinde à saúde,
cada alegria, cada suspiro,
cada vitória, cada derrota,
cada mistério, cada solução,
cada flor, cada insecto, cada campo,
cada objecto, cada desenho, cada poema,
cada lema, cada ousadia,
cada sessão de cinema,
cada concerto, cada café,
cada segundo, cada minuto, cada hora,
cada noite, cada dia, cada semana,
cada mês, cada estação, cada ano,
cada reencarnação…

2009-03-15T00:01:00.001Z

2009-03-08T20:11:00.002Z

"A Kind of Magic"

It's a kind of magic

A kind of magic

One dream one soul one prize one goal

One golden glance of what should be

It's a kind of magic

One shaft of light that shows the way

No mortal man can win this day

It's a kind of magic

The bell that rings inside your mind

Is challenging the doors of time

It's a kind of magic

The waiting seems eternity

The day will dawn of sanity

Is this a kind of magic

It's a kind of magic

There can be only one

This rage that lasts a thousand years

Will soon be done

This flame that burns inside of me

I'm here in secret harmonies

It's a kind of magic

The bell that rings inside your mind

Is challenging the doors of time

It's a kind of magic

The rage that lasts a thousand years

Will soon be will soon be

Will soon be done

This is a kind of magic

There can be only one

This rage that lasts a thousand years

Will soon be done-done

Magic - it's a kind of magic

It's a kind of magic

Magic magic magic magic

Ha ha ha it's magic

It's a kind of magic

Queen / letra e música de Roger Taylor

2009-03-07T11:44:00.001Z

2009-03-06T05:32:00.000Z

2009-03-05T13:05:00.002Z

Nunca mais vou arrumar a minha sala

2009-03-04T20:25:00.002Z

Azitiocerfir o tifominudio

Hoje dei-me conta que alguns livros existem para nos fazer desistir.
Sobretudo alguns textos teóricos são verdadeiros agentes da ignorância, pois apenas buscam a humilhação do leitor para que este nem ouse iniciar esse caminho. E mesmo que num esforço diabólico os procure ler de fio a pavio, não entendendo nada (pois nenhum conceito estruturado lhe é fornecido), o leitor irá apenas ter alguns gases que libertará de uma forma inodora silenciosa.
Alguns livros são assassinos!!!

2009-03-03T08:45:00.000Z

2009-03-02T21:27:00.000Z

Sem palavras...

...ou melhor com uma palavra : G A B R I E L

2009-03-01T11:02:00.000Z

2009-02-28T15:00:00.001Z

Projecto "Your text here" produzido em 2006 para uma convocatória de mail art promovida por Antonella Grota Giurleo para a biblioteca Gallaratese de Milão

2009-02-27T20:43:00.001Z

Psicose

Tenho
um pelo comprido em cada sobrancelha
por onde derramo a minha energia
de encontra aos corpos
dos desconhecidos.

Espreito
melhor pelo canto do olho
que pelo meio do cristalino,
e, por ali, se me escapa
um chato permanente
controlo.

Sobressalto-me
no mover dos membros
que reparo,
por saber que um gajo normal
não o faz.

Desvio o olhar
mas continuo a ver…
Afasto o braço
e ainda sinto…
Perturba-me a perturbação
que em ti provoco,
e por isso…

…levanto-me e saio.

Talvez não te procure mais…
Talvez me evites agora…
Talvez seja tudo imaginação…
Mas o mal, que é real,
não to atirei do coração.
Vegeta-me à flor da pele.

Espantoso Barbosa / 1988

2009-02-26T14:22:00.003Z

Este tem sido o prato talismã dos “Jantares do 66A”

Filetes de peixe com maçã

1kg de filetes de peixe, limpos de espinhas
2 maçãs grandes
2 cebolas
sumo de limão q.b.
1 colher de sopa de mel
2 a 3 colheres de sopa de azeite
Sal

Estufe em azeite as maçãs e as cebolas, ambas cortadas às rodelas finas. Junte o mel e deite sobre os filetes de peixe, previamente temperados de sal e sumo de limão.
Deixe estufar durante 12 minutos.
Sirva no próprio tabuleiro, para aproveitar o molho, acompanhado de legumes variados.
Nota: Actualmente há quem substitua o mel por caril, que se adiciona quando a cebola está a estufar. Nessa altura aconselhamos a servir o peixe com arroz branco.
Este peixe fica muito bem com pimentos verdes, tomates e quartos de limão.

In: “Sabores Judaicos, Trás-os-Montes” pag 21

2009-02-25T23:23:00.001Z

Livros com gordura

Gosto de convidar um grupo de amigos para jantar.
Gosto de preparar uma ementa, arquitectar uma mesa, encadear os timings e contar uma história sobre o conjunto.
Já fiz alguns jantares temáticos e outros de festa (não tantos quantos gostaria). Os segundos são sempre melhores que os primeiros, até porque só são interessantes se se transformam nos segundos, e estes naturalmente recaem sempre numa temática aglutinante.

Cruzei este meu gosto com uma preocupação que me persegue e descobri uma provocação que enriquece os meus jantares.

Preocupa-me que os livros morram de tédio nas estantes, numa virgindade anónima e inútil, até que um qualquer “Fahreheit 451”, lhes devolva a imolação pelo fogo.
Uso os meus jantares para os resgatar temporariamente da prateleira alegando o pretexto de os usar como bases para travessas.
Claro que há o risco da gordura, mas, nesse caso, a nódoa será datada e classificada para a vida do exemplar em questão.
Por outro lado a sua aparição, irresistivelmente provocatória, obriga sempre algumas das mãos presentes a assumir o acto de os folhear quanto mais não seja para saciar a curiosidade de um associado par de olhos.
O caso mais interessante, consequência desta minha excentricidade, foi o que me levou a oferecer uma pseudo base de travessas ao convidado que surpreendentemente encontrou na mesa o livro que a bibliografia recomendada para a tese que estava a defender dizia estar esgotado.
Tema do jantar claro!...

2009-02-24T22:32:00.003Z

O quarto do puto

A grande maioria dos jovens casais que encomendam o projecto da sua moradia aparecem para a primeira reunião carregados de sonhos, imagens impactantes de fachadas ou piscinas, meritórios rabiscos com a forma de planta do piso e toneladas de recortes (ao vivo ou na memória) de páginas da Art & Decoracion ou da Casa Cláudia.
Com o passar dos anos e ao sabor da moda, tem mudando as prioridades que os acompanham, quantas destas com pouca influência na qualidade do habitar que o futuro lhes irá trazer.
Curioso também é verificar que os promotores imobiliários, igualmente a reboque da reportagem revisteira, copiam todos estes anseios, adoptam-nos e adaptam-nos em função dos programas por eles definidos para a habitação colectiva.
É exemplo do que acabamos de escrever o quarto do casal, compartimento da habitação que, nos tempos que correm, tem sido alvo de uma atenção especial por parte de quem define o programa base (quem quer que seja o promotor).
Eventualmente, por via da influência do glamour que se encena na estadia em hotéis de muitas estrelas, paira sobre a antevisão da vivência na futura habitação a fantasiosa necessidade de prolongar esses momentos de reinado e felicidade para o resto dos nossos dias. Daí que, se o quarto do casal se parecer com aquele outro, de luxos efémeros, permanece a esperança de se ter inventado um lugar imune à dureza da vida e às surpresas desagradáveis com que o dia a dia fatalmente nos confrontará .
Esquecidos que estão o toucador, a cómoda e o armário, o quarto do casal é solicitado como uma suite ampla com cama ajustável electricamente e ecrã de plasma, integrando um closet feito à medida, e uma casa de banho que nos pareça ser duas, bem equipada de tecnologia e design (hidromassagem, toalheiros aquecidos, tv, música ambiente e até Internet para rimar com retrete, torneiras palito e banheiras cascata).
Com tão grande investimento num compartimento que de facto vai ser usado tão pouco tempo (e deste uma grande parte será a dormir) é natural que outros quartos se remetam à normalidade, sobretudo porque na maioria dos casos o seu futuro utente ainda não existe. Isto sabe também o promotor imobiliário e não se arrisca a fugir à presente conjuntura antes exacerba e cumpre todos os requisitos desejados .

Então e o quarto do puto ?
Não será que é ele que o vai usar em plenitude durante pelo menos vinte anos ?
Não será este o compartimento que irá ter a maior exigência multi-funcional e de adaptação em função do crescimento do individuo?
Não é de facto este um lugar de principado dentro de um reino ?

O quarto do puto começa por estar feito para dormir rapidamente reconhecido como lugar de forçada descoberta do isolamento, primeiro trauma de toda uma vida.
Em breve tempo se transforma na primeira descoberta da propriedade privada com tudo o que de bom e de mau nos proporciona um pouco de egoísmo.
Nesta nossa arca de Noé aprendamos a reunir as heranças e os despojos das nossas batalhas, e, simultaneamente a reserva de património acumulado que proporciona o prazer da partilha de uma identidade inevitavelmente também revelada pelos apêndices que involuntariamente se nos pegam desde que nascemos.
Até sairmos de casa, e cada vez o fazemos mais tarde, o nosso quarto revela uma solidariedade quase imbatível. Aquelas paredes e aqueles objectos são ao mesmo tempo o ombro amigo, o muro de lamentações, a parede dorida de pontapés e murros, e, por outro lado, o nosso público, o aplauso dos nossos sucessos, a glória das vitórias secretas, os únicos cúmplices das nossas paixões.
Quantas coisas diferentes se irão passar ali ?
Desenhar, arranhar instrumentos de música, ler e escrever, estudar sozinho ou com colegas, navegar, decorar paredes e móveis, dormir claro, entrar tarde também, e talvez vomitar.
O nosso quarto é o único lugar do mundo onde podemos estar sem fazer nada e não ter consciência do acto, até porque dentro dele parece existir uma lei implícita que nos confere a imunidade total ao policiamento anti-ripanso.
Enquanto crescemos fazemo-lo diariamente. Não há noite que não nos acorde mais velhos e isto revela-se na parte interior da porta de comunicação quando saímos pela manhã e na parte exterior da mesma quando chegamos à noite.

Mais tarde, no momento da ruptura, quando saímos de casa não saímos pela porta da rua saímos pela porta do quarto, até porque, a da casa continuará aberta mas a outra fechou-se para sempre.

Seria muito interessante desenhar um bloco de apartamentos em que o investimento promocional concretizado nas opções arquitectónicas enfatizasse o desenho do quarto do puto.
Não tenho dúvidas que uma infinidade de parâmetros seriam chamados intervir na análise e desenvolvimento deste acto criativo, e destes lanço aqui algumas pistas:
Controlar a luz, a temperatura, a ventilação, o ruído, a higiene, a polivalência, a ordem, propondo mecanismos eficazes e duráveis, intuitivos, fáceis de utilizar e reparar, mas simultaneamente proporcionando um espaço aberto a uma apropriação criativa, uma desarrumação temporária, com alternância de zonamento de usos permitindo a passagem dos anos, das idades, das estações, das paixões, etc.
Estudar os materiais para que durem e se estraguem de uma forma prevista considerando a reparação ou substituição como uma intervenção simples e económica.
Fazer estes estudos para um único individuo ou para um espaço repartido, permitindo eventualmente a subdivisão do espaço.
Não limitar estes espaços a áreas interiores conferindo-lhes sempre um prolongamento aberto eventualmente autónomo.

A seriedade de uma intervenção arquitectónica está intrinsecamente ligada à eficácia da sua disponibilidade para com a sua utilização, sendo esta muitas vezes pervertida por modas, vaidades, geometrias ou códices. Deixar habitar implica intervir socialmente e sociologicamente, e consequentemente questionar conceitos para os reinventar e renovar.

Dar pleno espaço ao crescimento dos jovens indivíduos de uma determinada população é contribuir para uma sociedade mais feliz e mais capaz.

Texto publicado em "O Alçapão, Fanzine de arquitectura dura" nº2

2009-02-23T10:24:00.004Z

Não resisti em transformar na mensagem de hoje este video que a Olga me enviou. É lindo mas o mais curioso é a autoria ser da TVE.

2009-02-22T15:07:00.001Z

2009-02-21T19:54:00.001Z

Projecto "Your text here" produzido em 2006 para uma convocatória de mail art promovida por Antonella Grota Giurleo para a biblioteca Gallaratese de Milão

2009-02-20T18:00:00.002Z

Acordar

Não me venham com
Ensopados de borrego ou barrigas de freira,
Viagens à Lapónia ou cruzeiros de sonho,
Massagens turcas ou banhos de lama,
Kamasutras ou sexo tântrico,
Fados de Coimbra ou chás dançantes,
Vinhos do porto ou bebidas fumegantes,
Festas de aniversário ou bailes de Carnaval,
Museus egípcios ou peças de Shakespeare,
Livros de Tolkien ou das mil e uma noites,
Vitórias políticas ou revoluções populares,
Chocolates Suíços ou Bolo Inglês,
Mergulhos no Pacífico ou descidas de rápidos,
Cachimbos da paz ou charutos de Havana,
Prazeres imorais e não sei o mais…
Porque,
O melhor de tudo é mesmo dormir.

2009-02-19T23:26:00.003Z

Pesadelo

Estou há três dias com febre e não encontro o raio dos fósforos.
A minha casa enche-se de gente a fumar e jogar e tudo fica por limpar.
Enche-se a cozinha de garrafas vazias e de sacos de lixo, e a loiça permanece de molho eternamente.
Apagam-se os cigarros nas cascas de batata, descascam-se cebolas nos copos de água, tira-se manteiga com uma faca de corte esburacando-a até furar o pacote.
Enche-se o ar de risos e fumo esperando pelo fim da ceia para se esvaziar de gente que regressará mais tarde, enfadada por eu estar doente e com a minha caixa de fósforos no bolso.

2009-02-18T23:54:00.003Z

4
………………………
As Mulheres

Domingo,
Ensinaram-me que era proibido.
Segunda,
Pensei que era proibido.
Terça,
Proibi-me.
Quarta,
Equivoquei-me.
Quinta,
Apaixonei-me.
Sexta,
…………………………
Sábado,
Será talvez a véspera de outro
Domingo.

In O Livro do Fantástico Espanto de Espantoso Barbosa

2009-02-17T22:17:00.001Z

O primeiro direito

Que fique bem claro. Nunca escrevo para os outros. A escrita é para mim um passeio solitário que atravessa o papel deixando uma baba de ideias onde me confesso. Por isso, escrevo sempre ao correr da pena, e, como tal, nunca sei como vai acabar a frase que estou a escrever.
Escrevo para tentar entender-me, e ampliar a liberdade de preservar um nódulo que dentro de mim tenta resistir aos embrulhos que o comportamento social nos impõe.
Creio que há um lugar dentro de nós onde ninguém consegue entrar que, qualquer que seja a nossa história, resguarda uma identidade imutável que faz de nós esta pessoa.
Estes são os lugares que os senhores deste mundo mais temem, de onde a moralidade procura por todos os meios manter-nos ausentes.
Para alguns é a alma, para outros o “ferro” astral. Para mim é uma privacidade viva escondida ao fundo de um beco visceral.
A escrita é para mim uma espécie de álbum de fotos desse lugar e um inventário dos meus queridos desastres somados. É como se fosse algo que sendo verdadeiramente meu me dá o direito pleno de a emprestar, dar ou trocar.
A escrita é para mim também um lugar que espera por mim todos os dias, aconteça o que acontecer. Posso descreve-la como uma espécie de banco de jardim onde sempre vou quando me sinto só, triste, realizado, cansado ou com vontade de fazer um intervalo.
Com a escrita não desejo este mundo que não é meu nem de ninguém.
Quero apenas o meu banco de jardim.

2009-02-16T23:00:00.000Z

2009-02-15T11:34:00.001Z

2009-02-14T18:51:00.002Z

Projecto "Your text here" produzido em 2006 para uma convocatória de mail art promovida por Antonella Grota Giurleo para a biblioteca Gallaratese de Milão

2009-02-13T22:33:00.000Z

2009-02-12T21:57:00.002Z

Teoria dos lábios

Tudo o que tem um fora,
Tem um dentro.
Todo o dentro que se preze
É diferente do fora e
Acusa-se labialmente
Nas aberturas.

Espantoso Barbosa / 1988

2009-02-11T23:32:00.001Z

Aceno

Gostava de construir uma ponte
Que partindo de Lisboa
E atravessando o Crescente
Fosse um caminho directo
Para chegar a Goa.

Uma ponte livre e aberta
Por onde eu não passaria
Se os amigos do Profeta
De nós não desejassem
Nenhuma via.

Um ponte em forma de figura
Que a partir do Oriente
Fosse um binóculo com tampa
Deixando livre a quem espia,
A opção possível
De ignorar a estampa.

2009-02-10T12:52:00.001Z

Substituição

Ainda bem que está a chover
Porque assim não vou poder sair.

Se era aquela coisa verdadeira
P’ra que é que farejo
Sem eira nem beira
Outra cara, outro olhar,
Outro corpo ou outro beijo,
Uma tremura, uma ternura,
Outra loucura…

P’ra quê?
Porquê?

Se aquilo tudo era tanto
E agora o guardo
Numa caixa bem ao canto
Sobre a qual pouso o meu banco,
Os sorrisos e os
Sobressaltos
Os poemas nunca escritos
E abortados voos altos…

P’ra quê?
Porquê
Esta sofreguidão
De buscar
Substituição?

Ainda bem que está a chover…

2009-02-09T11:55:00.002Z

Festa, feira e intervenção

Não às escolas aviário!
Não às escolas incubadoras!
A escola deve ser um lugar dentro da vida onde haja democracia, comércio, religião ou não, política, festa, cultura, investigação, contestação ou não, acção.
Gerar indivíduos super protegidos (por distanciamento ou alheamento intencional) e terminar a gestação largando os indivíduos para abate intelectual no sistema social envolvente, parece apenas uma estratégia de angariar carne para canhão.
A ESCOLA DO FUTURO NÃO DEVERÁ SER SÓ UMA SEGUNDA CASA MAS ANTES O MUNDO TOTAL, COM VIRTUDES E DEFEITOS, CARREGANDO AS SUAS CONTRADIÇÕES, PARA OS QUAIS OS JOVENS PODERÃO AJUDAR A DESCOBRIR SOLUÇÕES.
Os nossos alunos não tem ideias claras sobre matérias como ideologia política e social, sexualidade, futuro laboral e profissional, posicionamento ético, planeamento e organização, etc.
Os nossos alunos são como anjos sem nuvem ou diabos sem inferno.
OS ALUNOS DO FUTURO TERÃO QUE SER CIDADÃOS CONSCIENTES DOS SEUS DIREITOS E DEVERES, A MATÉRIA FUNDAMENTAL PARA DEMOCRACIAS SAUDÁVEIS E SOCIEDADES PRÓSPERAS E JUSTAS.

2009-02-08T11:35:00.002Z

2009-02-07T22:00:00.000Z

Projecto "Your text here" produzido em 2006 para uma convocatória de mail art promovida por Antonella Grota Giurleo para a biblioteca Gallaratese de Milão

2009-02-06T22:47:00.003Z

in "Memória descritiva para o projecto da espantosa secretária de Espantoso Barbosa" Concurso CORTAL de mobiliário/1988/EB, EC, GO, PF & JK.

2009-02-05T21:18:00.003Z

Cortar o pão

Este Natal a minha irmã deu-me uma belíssima faca eléctrica.
Quando regressei a casa fui logo experimenta-la num pedaço de broa de milho que lá tinha.
Para minha grande surpresa o pão resistiu ao apetrecho o mais que pôde e por fim, sacando do seu peculiar carácter húmido e farinhento, destruiu a minha expectativa de o transformar em pedaços planos.
Desanimado com a experiência fui-me deitar.
Não sei se por este motivo ou por acaso sonhei toda a noite com o “Shining e a cara do Jack Nicholson”.
Não tendo sido portanto uma noite descansada, tomei os meus flocos e maçãs com um ar circunspecto, e saí decidido a comprar outro tipo de pão para poder finalmente inaugurar dignamente o meu presente.
Quando me plasmei diante da estante do supermercado da secção do pão fui surpreendido com uma pilha de pão já fatiado, que eu aliás usualmente compro por uma questão prática e económica. Prática porque é só abrir e sacar uma fatia, e económica porque as fatias finas fazem render mais o pão.
Curiosamente, naquela manhã, ao olhar para aquela pilha de pão fatiado não era capaz de a dissociar do meu sonho de terror.
A verdade é que não comprei pão no momento e esperei pela tarde para me dirigir a uma padaria tradicional onde por fim arranjei um pão inteiro. Já em casa, desembrulhei-o, mas cortei-o com uma faca normal. Pareceu-me ser uma espécie de reconciliação que, respeitando um ritual, se cumpria assim tão simplesmente e em plenitude.
Lembrei-me então de algo que a minha mãe nos ensinou, quando éramos pequenos, e que hoje seria, neste mundo cheio de absurdas obsessões de higiene, um acto “politicamente” incorrecto. Cada vez que um pedaço de pão nos caia ao chão em casa, tinhamos de o apanhar e em vez de o deitar fora deveríamos beija-lo.
Lembrei-me também dos rituais de fabrico do pão sempre acompanhados de algum misticismo e respeito, alimento cujo carácter sagrado se encontra acima de qualquer outro.
Então percebi.
Provavelmente esta faca eléctrica irá ser de uma grande utilidade nas minhas próximas aventuras gastronómicas, mas não a vou usar nunca para cortar pão.
Quanto ao pão fatiado do supermercado por minha vontade não sairá da estante.

2009-02-04T23:28:00.001Z

2038

(discar nº de telefone)
Tut, tut !
Tut, tut !
Tut, tut !
(disparo de um atendedor)
Fala do numero dois mil e trinta e tal,
Este assinante já não existe,
Morreu em 1996,
Se insiste,
Após o sinal,
Deixe a mensagem no cesto dos papeis...
Pi! Pi!
(pausa c/ periodos a passar)
Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !
(Desliger)
(pausa)
(discar nº de telefone)
(Sinal de FAX)
(pausa)

(Instrumental)

(discar nº de telefone)
Tut, tut !
Tut, tut !
Tut, tut !
(disparo de um atendedor)
Fala do numero dois mil e trinta e tal,
Este assinante já não existe,
Morreu em 1996,
Se insiste,
Após o sinal,
Deixe a mensagem no cesto dos papeis...
Pi! Pi!
Voz feminina em surdina (periodos a cair) :
ESTÁ ?...
(pausa)

(Instrumental)

(desligar do telefone)

Espantoso Barbosa/1996

2009-02-03T00:49:00.006Z

ORA AÍ ESTÁ UM EVENTO AO VENTO

QUE EVENTUALMENTE

VALERÁ A PENA NÃO PERDER!

EU VOU!

..................................

http://pasteleiraclubedoalentejo.blogspot.com/

2009-02-02T12:26:00.002Z

Sorria! Você NÃO está a ser filmado.

Bufaria e mais bufaria, auto-bufação e avaliações bufatórias, bufocuscovilhice preventiva e presunções bufatórias.
Por todo o lado há câmaras de vigilância (“que nos defendem do crime”, dizem) e vigilantes que vigiam as câmaras de vigilância ( “e assim as defendem do crime de neutralização).
Cada dia que passa aumentam os minutos que falamos através dos microfones do mundo aos ouvidos sintonizadores, para gravadores, controlados por depuradores automáticos e classificadores implacáveis, alarmes de um mundo apavorado e letal.
A intimidade está em extinção via satélite, num pacote wireless de telemóveis, sms, chats, mails, passwords, bandas magnéticas e gps.
Invadem a nossa privacidade porque não podemos viver sem estar online.
Vasculham as nossas entranhas porque lhes abrimos vias rápidas sem portagens até ao nosso coração, pagando voluntariamente a continua gravação em directo desta ópera bufa, cujo cenário se enche de súplicas impressas onde ironicamente nos pedem para sorrir.

2009-02-01T19:56:00.000Z

2009-01-31T02:12:00.002Z

Projecto "Your text here" produzido em 2006 para uma convocatória de mail art promovida por Antonella Grota Giurleo para a biblioteca Gallaratese de Milão

2009-01-30T01:10:00.001Z

Horta / 1988

Cinquenta e nove minutos de um rádio chamado Óscar.

Pequeno almoço no Volga, galão e torrada,
Cem escudos.

Almoço na Lusa, com sopa e Tuborg,
Quinhentos escudos.

Jantar na Central, dois pregos e Bavária (crise),
Duzentos e cinquenta escudos.

Ao domingo um lanche no Internacional, chocolate quente e sandwich de queijo,
Duzentos escudos.

Segunda-feira o Independente na Tabacaria da Sorte,
Cento e cinquenta escudos.

Telefonar, adormecer e acordar.

2009-01-29T00:01:00.000Z

Ruído gripal

Oiço água a correr dentro da minha cabeça.
Será uma torneira mal fechada?
Ou será uma imprevisível rotura?

Oiço água a correr dentro da minha cabeça,
Mas não a vejo sair.
Talvez corra directamente para o ralo
Que se me abre na planta de um pé.

Oiço água a correr dentro da minha cabeça.
Olho-me no espelho e imagino
Repuxos saindo dos meus ouvidos.

Oiço água a correr dentro da minha cabeça…
…mas apago a luz.

2009-01-28T00:36:00.001Z

Pequenas coisas

Lembro-me do fato de veludo que usei no casamento da tia Isabel. Lembro-me da gabardina Lino verde tropa. Lembro-me do sobretudo com o tecido em espinha preto e branco. Lembro-me dos sapatos baixos, castanhos, de biqueira quadrada que “herdei” do meu pai. Lembro-me do chapéu caqui que inventei a partir de umas calças Lois. Lembro-me dos sapatos de verniz. Lembro-me dos suspensórios suíços. Lembro de uma camisola que a Beatriz apenas começou. Lembro-me das luvas de pele de veado também “herdadas” por espírito de reciclagem ou fascínio. Lembro-me de uma camisola preta com gola dupla. Lembro-me das botas de cano alto trazidas da Benedita. Lembro-me da minha viola eléctrica que apesar de ser em segunda mão foi comprada com o primeiro dinheiro ganho. Lembro-me daquela ocarina que arranjei não sei de onde. Lembro-me das colecções de desenhos que ciclicamente fui deitando fora. Lembro-me de uma canção chamada “Sonho de cristal”.

2009-01-27T11:12:00.003Z

O mais belo poema sobre o amor...

“O que será (Flor da terra)”

O que será, que será?

Que andam suspirando pelas alcovas

Que andam sussurrando em versos e trovas

Que andam combinando no breu das tocas

Que anda nas cabeças anda nas bocas

Que andam acendendo velas nos becos

Que estão falando alto pelos botecos

E gritam nos mercados que com certeza

Está na natureza

Será, que será?

O que não tem certeza nem nunca terá

O que não tem conserto nem nunca terá

O que não tem tamanho...

O que será, que será?

Que vive nas idéias desses amantes

Que cantam os poetas mais delirantes

Que juram os profetas embriagados

Que está na romaria dos mutilados

Que está na fantasia dos infelizes

Que está no dia a dia das meretrizes

No plano dos bandidos dos desvalidos

Em todos os sentidos...

Será, que será?

O que não tem decência nem nunca terá

O que não tem censura nem nunca terá

O que não faz sentido...

O que será, que será?

Que todos os avisos não vão evitar

Por que todos os risos vão desafiar

Por que todos os sinos irão repicar

Por que todos os hinos irão consagrar

E todos os meninos vão desembestar

E todos os destinos irão se encontrar

E mesmo o Padre Eterno que nunca foi lá

Olhando aquele inferno vai abençoar

O que não tem governo nem nunca terá

O que não tem vergonha nem nunca terá

O que não tem juízo...

Chico Buarque, 1976

2009-01-26T00:10:00.001Z

A diversidade é o nosso único tesouro.

Sempre fui um anti-generalista. Toda a vida me vi confrontado com opiniões-catálogo do tipo : os portugueses são fatalistas; as mulheres são mais persistentes; os negros são melhores desportistas; os arquitectos tem uma pancada; aquela turma é péssima; etc. Confesso que, não obstante o meu propósito, me deixei muitas vezes levar por apreciações fáceis que rotulam o mundo e nos tornam a vida menos complicada. Consciente do que acabo de expor tenho procurado sistematicamente questionar os tribalismos exacerbados que confrontam raças, países, religiões, partidos, clubes, regiões, cidades, famílias, estatutos, bairros, profissões, nível de vida, etc.
Cada um de nós carrega dentro de si um flash. É um flash único impossível de clonar ou imitar. Cada gémeo é também um flash especial por mais verdadeiros ou falsos que estes sejam.
Enquanto professor não distingo turmas boas de turmas más, nem considero licito somar Marias com Rudolfos e tirar a média. Cada Carlos, cada Ana, são em si uma consequência milenar de eventos e património genético acumulado, balizados pelo caos que a todo o momento nos molda a consciência. Cada individuo é dono de um tempo que ninguém mais viu daquele lugar. A singularidade de cada individuo é uma parcela fundamental na soma que constitui a riqueza do património da espécie humana. Educar robotizando é perder “tempos”. Corromper a capacidade de autonomia a troco do controlo de uma estabilidade qualquer é reduzir o horizonte de crescimento do conhecimento e portanto enviesar o futuro.
Enquanto arquitecto não acredito em linguagens arquitectónicas, acredito no espaço. Não acredito em linguagens arquitectónicas divinas, puras, académicas, clássicas, modernas ou pós-modernas, revolucionárias, do povo ou do lugar. Pensando melhor, e compreendendo o papel que desempenham na invenção dos espaços, acredito nelas todas, nelas todas e em muitas mais coexistindo num mundo diverso e tolerante.
Proteger é sufocar, depender é morrer, dirigir é matar. Que importa o que os une, mais vale o que nos distingue.
Mais vale tudo o que se distingue.
Mais vale todas as notas de música, todas as cores, todos os sabores, todos os lugares, todas as culturas, todos os estilos, todos os cheiros, todos os tempos, todas as idades, todos os ruídos.
Dó, ré, mi, fá, sol, lá, si, dó, verde, amarelo, azul, vermelho, roxo, laranja, castanho, branco, preto, norte, sul, este, oeste, gato, rato, pássaro, peixe, arroz, batatas, massa, inhame, maçã, banana, ananás, morango, praia, campo, montanha, cidade, medieval, barroco, clássico, moderno, high tech, rosa, dália, narciso, cravo, José, João, Hipólito, Gustavo, pão, azeitonas queijo, presunto, maduro, verde, espumante, morangueiro, alfacinha, tripeiro, corisco, camponês, arquitecto, informático, polícia, treinador, madeira, pedra, cerâmica, ferro, lagoa, lago, rio, mar, atol, ilha península, istmo, deserto, savana, floresta, pântano, muçulmano, católico, judeu, hindu, anjo, arcanjo, santo, demónio, barco, avião, carro, comboio, chuva, sol, neve, nevoeiro, Primavera, Verão, Outono, Inverno, frio, calor, humidade, ozono, tasca, snack, restaurante, cantina, exército, marinha, aviação, chapéu, boné, gorro, boina, gabardina, samarra, sobretudo, blusão, galego, basco, catalão, castelhano, Europa, África, Ásia, América, Lua, Sol, Terra, Mercúrio, drama, sátira, comédia, epopeia, sapato, bota, sandália, rua, praça, beco, rotunda, fonte, poço, cisterna, barragem, telefone, correio, telegrama, pombo-correio, rádio, televisão, jornais, internet, rabanadas, filhós, sonhos, azevias, cadeira, maple, sofá, puf, paf!, splash!, boing!, crash!, café, bica, italiana, simbalino, passo, trote, galope, corrida, nova, crescente, cheia, minguante, fogo, terra, ar, água, homem, mulher, idoso, criança, lápis, pincel, caneta, marcador, si, lá, sol, fá, mi, ré dó.

2009-01-25T13:11:00.000Z

2009-01-24T19:24:00.002Z

Projecto "Your text here" produzido em 2006 para uma convocatória de mail art promovida por Antonella Grota Giurleo para a biblioteca Gallaratese de Milão

2009-01-23T23:02:00.000Z

Se as mariposas não morressem…

Quem me dera que o sabor de um beijo durasse tanto quanto a comichão da picadela de um mosquito, e que por sua vez, o incomodo de uma mordidela de um irritante insecto tardasse apenas quanto o sabor de qualquer pastilha elástica.

...

Durar, perdurar ou evaporar; anos, dias, horas e minutos; tempos e mais tempos; momentos e estados que se conjugam desconjuntadamente.

Para sempre é uma possibilidade tangível desde que corresponda a uma consciência temporal restrita. A eternidade é uma miragem demasiado abstracta para ser desejada.A mim basta-me não morrer nos próximos tempos. Num Novembro qualquer por exemplo.
Estar vivo é saborear a nossa própria eternidade, gozando um tempo sem começo recordado, num destino fatalmente adiado ante a visível e previsível falência do processo. Estar vivo é não estar morto agora, para sempre, até que isto acabe.

Se as mariposas não morressem ou o betão durasse mais que 80 anos, juntar-se-iam, uma inutilidade voadora a uma habitabilidade obstrutiva. A eternidade de uma mariposa está na descendência e a do betão no apodrecimento.

2009-01-22T13:53:00.002Z

História da Eternidade

“projecto Borgesjorgeluis”

http://www2.fcsh.unl.pt/borgesjorgeluis/textos_borgesjorgeluis/textos5.htm

screenshot do stellarium (planetário virtual) / software livre

www.stellarium.org

2009-01-21T13:30:00.002Z

Existe em nós uma certa
Defuntidade
Que aconteceu num momento só
E para a qual não há
Ressureicidade
Para sempre.

Espantoso Barbosa / 1989

2009-01-20T00:01:00.000Z

Traidores

Escravos da traição
São aqueles que
Nos deixam de amar
Se nos traem…

Escravos da traição
São aqueles que
Nos traem apenas
Porque não nos amam…

Livres e invejáveis
São aqueles que
Nos amam apesar
De os trairmos…

(quem mais jura mais mente)
E os juramentos são traições!

Espantoso Barbosa / 1989

2009-01-19T11:37:00.005Z

Algumas cartas de amor são mais do que obvias…

“Whats Forever For”

I've been looking at people

and how they change with the times;
And lately all I've been seeing are people
Throwing love away and losing their minds;
Maybe it's me that's gone crazy,
'Cause I can't figure out why;
All these lovers keep hurting each other,
When good love is so hard to come by;

So what's the glory in living?
Doesn't anybody ever stay together anymore?
And if love never lasts forever, tell me
What's Forever For?

I've been listening to people

and they say love is the key;
And it's not my way to let them lead me astray;
It's only that I want to believe;
I see love hungry people tryin' their best to survive,
While in their head they dream of romance,
If they can keep it alive;

So, what's the glory in living?
Doesn't anybody ever stay together anymore?
And if love never lasts forever, tell me
What's Forever For?

What's Forever For written by Rafe Van Hoye
1978 Tree Publishing Co., Inc.
Performed by Michael Martin Murphy

2009-01-18T11:29:00.000Z

2009-01-17T18:05:00.001Z

Projecto "Your text here" produzido em 2006 para uma convocatória de mail art promovida por Antonella Grota Giurleo para a biblioteca Gallaratese de Milão

2009-01-16T23:02:00.003Z

Olhar.
Contar até cinco sem pensar.
Pensar no que se viu.
Voltar a ver constatando apenas que
O que vimos,
Não é bonito nem feio,
Nem grande nem pequeno,
Nem novo nem velho,
Nem estúpido nem inteligente,
Nem simples nem trabalhado,
Nem rico nem pobre,
Nem anos 30 nem 40,
Nem espantoso nem vulgar,
Apenas é.

Espantoso Barbosa / 1988

2009-01-15T19:44:00.004Z

Que surpresa quando quis saber quem é o autor de uma tão bela carta de amor.

“Nem às paredes confesso”

Não queiras gostar de mim

Sem que eu te peça,

Nem me dês nada que ao fim

Eu não mereça

Vê se me deitas depois

Culpas no rosto

Eu sou sincero

Porque não quero

Dar-te um desgosto.

De quem eu gosto

Nem às paredes confesso

E nem aposto

Que não gosto de ninguém

Podes rogar

Podes chorar

Podes sorrir também

De quem eu gosto

Nem às paredes confesso.

Quem sabe se te esqueci

Ou se te quero

Quem sabe até se é por ti

Que eu tanto espero.

Se gosto ou não afinal

Isso é comigo,

Mesmo que penses

Que me convences

Nada te digo.

Maximiliano de Sousa (MAX)

2009-01-14T20:34:00.002Z

A paz não depende das drogas.
A paz não depende das guerras.
A paz não depende dos credos.
A paz não depende dos mapas.
A paz não depende das etnias.
A paz não depende das energias.
A paz não depende das famílias.
A paz não depende dos poderes.
A paz não depende dos contra-poderes.
A paz não depende das armas.
A paz não depende da fome.
A paz não depende das ideologias.
A paz não depende do analfabetismo.
A paz não depende do terrorismo.
A paz não depende do aborto.
A paz não depende da opção sexual.
A paz não depende dos outros.
A paz não depende de nós.
A paz não depende de ti.

DEPENDE DE MIM

2009-01-13T10:43:00.003Z

Da_a!!!

Da
próxima vez que me apaixonar
há-de ser por uma rocha.
Sim por uma rocha,
pela maior rocha que eu possa imaginar,
tão grande que a não consiga abraçar,
tão alta que não seja capaz de a trepar,
tão lisa que esteja sempre a escorregar,
tão antiga que não possa recordar.

Da
próxima vez que me apaixonar
hei-de ser como uma lapa,
para a ti me agarrar e
nunca mais te largar.

2009-01-12T11:49:00.002Z

Os meus santos sou eu que os canonizo. Os meus santos nem sequer estão mortos. Os meus santos estão sempre comigo porque de alguma forma um dia me cruzei com eles. Os meus santos são as mãos que estão debaixo das minhas sobre a minha cabeça.

Buckminster Fuller

"...we're all astronauts aboard a little spaceship called Earth"

“Our spaceship Earth... One island in one ocean... from space”,

“Pela primeira vez na história da Humanidade o homem possui os meios necessários para conferir a cada ser humano um elevado padrão de bem estar. Passaram já dez anos sobre o momento em que a tecnologia alcançou a capacidade de o empreender. Está nas mãos do Homem levar a cabo esta tarefa de uma forma duradoura. “

Estas declarações, proferidas em 1980 por Richard Buckminster Fuller, inventor, arquitecto, engenheiro, matemático, poeta e astrónomo, são representativas da visão global sobre o planeta que coerentemente pautou a sua vida.
Buckminster Fuller foi sempre um homem à frente da sua época.
Toda a sua vida pregou o investimento num desenvolvimento tecnológico capaz de promover através da alta-tecnologia um crescente bem estar social para todos associado à mínima utilização dos recursos naturais. A isto chamou desenvolvimento sustentado, ou efemerilização, hoje afinal tão nas bocas do mundo.
Fuller era simultaneamente um filósofo e um prático. A maioria das suas ideias foram demonstradas com inventos a que ele simplesmente chamava “artefactos”. Algumas das suas invenções passaram a protótipos.
Ao longo deste trajecto dedicado às suas ideias Buckminster Fuller registou 25 patentes americanas, escreveu 28 livros, recebeu 47 doutoramentos honorários em arte, ciências, engenharia e humanidades, dezenas de prémios de arquitectura e design, e espalhou trabalhos seus em inúmeros museus de todo o mundo.
Deu 57 voltas ao mundo espalhando as suas ideias e recolhendo fundos para os seus projectos.
Fuller está entre os primeiros mentores da utilização das energias alternativas designadamente a solar, a do vento e a das ondas do mar.
Um dos seus mais conhecidos inventos é o planisfério triângulado, onde pela primeira vez os continentes estão representados num único plano sem distorções perceptíveis, no qual o centro é o Ártico e os continentes se fundem numa ilha.

Richard Buckminster Fuller nasceu em Milton, Massachusetts a 12 de Julho de 1895.Estudou em Harvard de 1913 a 1915 e na Academia Naval de Maryland até 1917.Casou com Anne Hewllet em Julho de 1917 e teve duas filhas Alexandra e Allegra. Bucky e Anne morreram ambos em 1983 com o intervalo de 36 horas, a uma semana do seu 66 aniversário do casamento.

Imagem : Buckminster Fuller Institute
www.bfi.org

2009-01-11T00:01:00.001Z

2009-01-10T23:33:00.001Z

Projecto "Your text here" produzido em 2006 para uma convocatória de mail art promovida por Antonella Grota Giurleo para a biblioteca Gallaratese de Milão

2009-01-09T11:27:00.001Z

O equilíbrio ecológico não existe.
Os eco-sistemas também não.
Ambos são visões parciais do tempo e do espaço.
A vida só é possível com a morte e a interdevoração das espécies.

PF / 1988

2009-01-08T01:47:00.003Z

A página apresentada foi publicada em “O PREGÃO”, Jornal Regional do Norte Alentejo, de 20 de Dezembro de 1994, num espaço reservado a desenhos e projectos de arquitectos, iniciativa do extinto NANA (Núcleo de Arquitectos do Nordeste Alentejano).

Nela se podem ler as seguintes frases:

Era uma vez um arquitecto que se achava incoerente, e zás, começou logo a ler coisas do Poeta, e zás, deixou de ser arquitecto e passou a ser cinco pessoas (Bimba!!!): Barbosa, ou melhor Espantoso Barbosa, moderno e marítimo, espantado e triste, imparável e luso; Correcto, ou melhor Emílio Correcto, matemático e gnóstico, geómetra e ateu (?), parado e luso; Glória D’Outrora, relatadora atenta, fria e independente, lusa; Possidónio Fantasma, um gato completamente céptico.

Projecto de uma habitação para mim num terreno que nunca será meu.

Esta seria a minha casa ideal. Viver dentro de uma máquina fotográfica e ter uma piscina para nadar vinte e cinco metros.

Pior que ter saudade, é ter a saudade morta. EB
Estúpido! PF

2009-01-07T23:45:00.000Z

2009-01-06T21:29:00.002Z

“homo extintus”

O homem terá inevitavelmente que contribuir para a mudança de todos os sistemas vigentes, a não ser que anseie que a humanidade seja extinta. Aliás assim procederam tanto as algas como as moscas.

O que nos distingue é termos hoje capacidade para entender cada vez melhor quais as mudanças que se operaram no mundo, quais as que estão a acontecer, e quais os previsíveis cenários para um futuro próximo.

Estranho este nosso papel de agente consciente da sua própria inconsciência.

É de admitir que o advento da consciência não seja mais que uma das etapas do processo natural destinada a faze-lo evoluir decidindo, em determinado momento, entregar-lhe o destino de todas as espécies.

Se isto é verdade não temos o direito de o ignorar. Se não é, talvez a espécie humana seja apenas uma espécie de erro no processo natural que Darwin baptizou como evolução.

2009-01-05T11:16:00.002Z

Não queiramos ser, nem sangue, nem vampiros,
Sejamos apenas Branco, Azul, Verde, e Vermelho.

Do Branco surgiu matéria.
No Azul brotaram seres. Espantemos!
Subamos o pano Vermelho,
E haverá Verde para além da Europa.

Da combinação helicoidal ácida,
Do Verde e do Vermelho,
Do Azul e do Branco,
Subsiste
Esta história…

Portugal!

Espantoso Barbosa / 1988

2009-01-04T09:38:00.001Z

2009-01-03T14:05:00.002Z

Projecto "Your text here" produzido em 2006 para uma convocatória de mail art promovida por Antonella Grota Giurleo para a biblioteca Gallaratese de Milão

2009-01-02T13:32:00.001Z

Regressar

As viagens agora não duram nada.
O tempo passa rápido
Porque passo o tempo a pensar em regressar.
Sim regressar e
Arranjar uma fórmula mágica
Para voltar ao tempo
Em que apenas te achava graça.

2009-01-01T14:17:00.000Z

2008-12-31T17:05:00.001Z

Algumas cartas de amor são admiráveis!

*

Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.
(Enlacemos as mãos)

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida
Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,
Vai para um mar muito longe, para ao pé do Fado,
Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como o rio.
Mais vale saber passar silenciosamente
E sem desassossegos grandes.

Sem amores, nem ódios, nem paixões que levantam a voz,
Nem invejas que dão movimento demais aos olhos,
Nem cuidados, porque se os tivesse o rio sempre correria,
E sempre iria ter ao mar.

Amemo-nos tranquilamente, pensando que podíamos,
Se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,
Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro
Ouvindo correr o rio e vendo-o.

Colhamos flores, pega tu nelas e deixa-as
No colo, e que o seu perfume suavize o momento –
Este momento em que sossegadamente não cremos em nada,
Pagãos inocentes da decadência.

Ao menos, se for sombra antes, lembrar-te-ás de mim depois
Sem que a minha lembrança te arda ou te fira ou te mova,
Porque nunca enlaçamos as mãos, nem nos beijamos
Não fomos mais do que crianças.

E se antes do que eu levares o óbolo ao barqueiro sombrio,
Eu nada terei que sofrer ao lembrar-me de ti.
Ser-me-ás suave à memória lembrando-te assim – à beira rio,
Pagã triste e com flores no regaço.

*

Odes de Ricardo Reis

2008-12-30T14:55:00.002Z

Manifesto 47...
... por uma definição de Arquitectura.

Texto A / O que não é a Arquitectura.

A arquitectura não é gosto, não é estilo, não é estética.
A arquitectura não é p’ra ver.
A arquitectura não é moda, não é forma nem design, não é cor nem textura, não é fachada nem planta.
A arquitectura não é escultura nem busto, nem calão nem frase certa.
A arquitectura não é uma placa com o nome do autor.
A arquitectura não tem que ser ovni nem clone.
A arquitectura não é uma comenda nem o retrato da avó.
A arquitectura não está no número de ouro nem no código Da Vinci, não está na geometria nem no caos.
A arquitectura não se mostra linda nem aberrante, não é cenário nem realidade virtual.
A arquitectura não é telha nem beiral, nem soco nem cunhal, nem muito chic nem basto rústica, nem branca nem ocre, nem portuguesa nem alentejana, nem moderna nem alternativa.

Texto B / O que é então a Arquitectura ?

A Arquitectura é o vinho !

Para que serviria inventar a garrafa se não existissem líquidos para a ocupar. Qual seria a razão da existência do vasilhame se este não cumprisse uma missão de acondicionamento, transporte, armazenamento e distribuição de essências que no seu estado físico natural correm informes a favor da gravidade.
Louvável por isso o engenho de conceber recipientes que tão simplesmente colmatam a nossa dependência da água e perpetuam a disponibilidade temporal do prazer de saborear esse grande invento que é o vinho.

A arquitectura é a arte de infundir nos espaços um sopro de vida.
Arquitectar é inventar espaços, tempos e relações.
A engenharia e ciência de descobrir os engenhos necessários para o suporte de vida das arquitecturas.

A arquitectura é a secreta razão que define a escala do território, da praça, ou do hall.
Arquitectar é definir fronteiras e penetrações, numa lógica autónoma da engenharia da parede, do piso, do tecto, da porta, da janela, da persiana, da estrutura, do candeeiro, da via, do transporte público, do abastecimento, da recolha, da salvaguarda.
A engenharia é o forum que permite definir e disponibilizar as tecnologias necessárias à edificação dessas fronteiras e fazer funcionar os mecanismos que controlam as penetrações.

A arquitectura é a arte de controlar a luz, o cheiro, a temperatura, o som, a brisa, o olhar, o recato, o tacto, o gosto, o tempo, o respirar, o movimento, a fala e o arrepio.

Divididas ou concentradas arquitectura e engenharia devem conhecer o seu diferente objecto e tempo de intervenção na meritória acção de intervir no território.

A arquitectura é o vinho e a engenharia a garrafa. Mas a garrafa vazia é ruína ou escultura. As ruínas de Pompeia são arquitectura cadáver. As ruínas de Conímbriga são restos de engenharia.

A escrita ou o livro são engenharias da preservação do intelecto. A arquitectura é o sentido do som destes decorrente.
A pauta e o piano são engenharias da expressão musical.

Um edifício é todo ele apenas engenharias. E quantas vezes apenas uma garrafa inventada para nenhum vinho.

Ao arquitecto cabe ser pintor quando estuda uma fachada, escultor quando propõe uma volumetria, engenheiro quando define todo o sistema construtivo, designer quando detalha um pormenor, arqueólogo quando edifica sobre uma realidade, antropólogo se estuda determinado espectro social, ou matemático se investiga aquela geometria que resolve o encaixe perfeito.

Só será arquitecto quando controla e reinventa o espaço.

Tal como o vinho se redefine quando se desloca para o copo, também a arquitectura articula as artes e as engenharias no sentido de fazer acontecer em nós a transfiguração que sempre acontece quando nos deslocamos nos espaços.

Nós sempre estamos no vinho, nunca na garrafa ou no copo.

2008-12-29T01:03:00.002Z

Palavras que detesto.

Detesto a palavra hetero.
Não entendo porque raio tenho que ser classificado de hetero só porque outros se dizem orgulhosamente homos?
Tomo a diversidade e a variabilidade da figura humana como uma aparição aleatória e fascinante, como um hino à beleza ou ao belo horrível, ao mistério ou à franqueza, à surpresa surpreendente ou decepcionante ou ainda à previsibilidade confirmada ou contestada.
Acho isto e já nasci assim.
Nesta perplexidade natural a beleza feminina assume o lugar de excelência, provocando sempre com cada nova face, nova imagem ou nova pose, uma sensação insubstituível.
Sinto-o assim e sei que cresci com isto.
Não obstante o generalismo anterior, de toda a beleza feminina do mundo, há mulheres que se fundem com o nosso futuro e nos momentos mais imprevisíveis influem na inclinação da nossa linha da vida.
Vivi sentindo isto e tem sido sempre assim.
Chamaram-me José e gosto deste meu estar.
Não sei porque raio me chamam hetero!?

2008-12-28T16:51:00.000Z

2008-12-27T14:56:00.002Z

Projecto "Your text here" produzido em 2006 para uma convocatória de mail art promovida por Antonella Grota Giurleo para a biblioteca Gallaratese de Milão

2008-12-26T16:54:00.001Z

Postal para uma ceia de Natal